Вокруг поля для текста летают снежинки. Я смотрю "16 свечей".
Здравствуй, счастье.
Остывший город, сломанные светофоры, неизменный гул поездов.
Мой дом окольцован мостами и дорогами.

One that goes is always one.
За последние пару десятков тысяч лет ровным счётом ничего не произошло - кроме того, что сегодня утром я обнаружила это. Я бы ни за что не заметила, если бы научилась хоть немного думать о том, о чем надо. Но все сложилось совсем по-другому. И, кажется, это помогло.
Я стала замечать, что часто мне говорят вместо "пока" что-то вроде "береги себя" и "держись подальше от огня". Вроде бы сарказм, но, тем не менее, всем все понятно. И мне- тем более. Становится очень холодно и безмерно обидно, но потом просыпаюсь. Нечего бояться. Ничего мне не будет. Ничего. Не будет.
Я хочу представить, что происходит что-то ужасное среди этой массы уныния и меланхолии. Чтобы просто подавить свои обиды или, наконец, заснуть. Но вместо этого вокруг ничто и разбиваются все мечты, разлетаются как конфетти.
Жизнь начинается именно так- с картин извержения вулканов, утонувших шлюпок и бесконечных снегопадов. "Тот, кому море дает новую жизнь, обречен всегда стремиться к этому морю. И покой он обретет, только когда поймает рукой грязную пену прибоя."
Чувства не проходят, если это чувства; верность нельзя заложить кирпичами, если это верность; свою правду нельзя замазать штукатуркой. Пусть неудобно, пусть холодно, пусть шумно: но если в стене должно быть окно, то лучше бы ему там и дальше быть.
А что тут столько шума вокруг нового года- я не знаю. Значит, это все по-прежнему актуально. Прозрение прибывает с опозданием.